Ni el Hado ni sus hilos

torcidos por la Parca.

Fumamos cigarrillos, leemos,  hacemos punto,

para matar el tiempo o para herirlo

 gravemente siquiera.

Como quien se consume en la antesala

del temible dentista o en la peluquería

espera a que le laven la cabeza,

ansiamos la llegada

del instante final que nos redima

de tantos infortunios. Pero en vano.

Los actos de una vida: trocitos de papel

de diversos colores y texturas,

mariposillas leves

que al posar sus patitas engomadas

ya no pueden moverse de su sitio.

Cuando la última cae, el tiempo acaba

- aplastante o ligero- y el collage se termina.

No nos toca a nosotros juzgar el resultado

ni entenderlo.