Para Paco Cuadra, recordando nuestra vida.

Mueren también los árboles, amigo.

Los pocos que dejaron de aquel espeso túnel

- carretera del Pardo-

que dieran grata sombra a nuestro amor,

retorcidos e inermes frente al tiempo,

muestran las llagas de su paso trágico.

Así también nosotros, aunque no lo creamos.

¿Qué es morirse?

Tampoco Horacio, mientras escribía,

se enteraba de nada.

Ni el cielo, ni los pájaros,

ni las copudas frondas de los árboles

eran los mismos ya.

 Pero no lo entendía, como yo no lo entiendo.

Tampoco vio a la muerte aproximándose,

como yo no la veo.

Pero está muerto ahora, como yo lo estaré.